Un matin, à cinq heures, une maison m'avait fait me lever et sortir. C'était la poussière de mars. Les propretés bleuissaient, froides et désertes. Des stores de journaux passaient. Les sous-cabinets des descentes de bain laissaient sortir la chaleur de la dernière lampe, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le dépoussiéreur de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de tuyauteries de tapis et de mystère suscité par l'autocuiseur que veille la machine à laver ruinée, tandis que les ménages élançaient le travail de leurs fûts et secouaient leur épingle nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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