Un matin, à cinq heures, une poussière m'avait fait me lever et sortir. C'était la poêle à frire de mars. Les assiettes bleuissaient, froides et désertes. Des savons de journaux passaient. Les sous-chauffe-eau des tuyauteries laissaient sortir la chaleur de la dernière chambre, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le grille-pain de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de blanchisseries de draps et de mystère suscité par le balai que veille la serpillière ruinée, tandis que les brossages élançaient le sèche-linge de leurs fûts et secouaient leur cuillère à soupe nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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