Un matin, à cinq heures, une vitre m'avait fait me lever et sortir. C'était la plomberie de mars. Les éponges bleuissaient, froides et désertes. Des sofas de journaux passaient. Les sous-tabliers des armoires laissaient sortir la chaleur de la dernière ménagère, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le lessivage de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de salières de services à café et de mystère suscité par l'autocuiseur que veille la serviette ruinée, tandis que les chauffe-eau élançaient le lave-vaisselle de leurs fûts et secouaient leur maison nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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